Blanco.
Blanco terciopelo.
Blanco se queda el pelo
Mientras los años pasan.
De color blanco es la bandera
Que proclama la rendición
Y la paz que se veía turbada
Por todos los que respiran.
Blanca es la tez que no se curte al sol,
Aquella que todos sentencian
Por ser símil de enfermedad infecciosa.
Blanca es la luz que vela
las fotografías acabadas de revelar.
Aquella que nos ciega
para ver el camino claramente.
Blancas quedan las prendas
al lavarlas con mikolor.
La lejía, a la larga, las destruye.
Sin blanca viven los artistas
Que abren camino al pensamiento,
Mientras el dinero negro
Machaca sus ideales.
En blanco queda el actor
Al llegar al extemo nervisismo.
En blanco se queda el escritor
Con su penoso síndrome enfermizo.
Blanco facil.
Blanco,
Blanco es el color de la verdad,
Blanco casi transparente.
Agosto 25, 2008 a 5:11 pm
casi seguro que por eso visto de negro habitualmente.
m
Agosto 30, 2008 a 9:31 pm
Vaya… pues yo tambien visto de negro.. pero para este poema prefiero el blanco… antes muerta que perder los ideales. Besitos